Por Dante Vázquez M 

A Aldo C. Vázquez M (1986 – 2008)

Han pasado doce años desde tu adiós
                                                          improvisado, 

la muerte está detrás de cada palabra,
de cada emoción, de cada mirada, de cada cambio… 

¿Qué sería de ti si la noche que trataste de comerte al mundo
hubieras sabido que un tráiler te haría volar?

¿Qué fue de ti después de encontrarme
tirado en mi cuarto sobre un charco de sangre? 

¿Qué sería de ti si fuera yo quien no hubiera despertado
el trece de enero de dos mil ocho?

¿Qué es la vida además de la fragilidad de una tela de araña
frente al huracán del aleteo de una mariposa calavera?

Ahora tu cuarto es la sala-estudio
donde leo y escribo en la pantalla de Victorique,
quien me ha visto llorar y reír
al mirar la fotografía que está en el librero,
                                                lugar que antes ocupara tu cama.

Estás ahí, suspendido en el tiempo, gallardo y sonriente,
junto a tu amigo Claudio.
Tu corte de mohicano jamás puede ocultar la bondad,
cariño
y sencillez
que acarician
al verte entre los puestos del Eje Central.
¡Qué días aquellos!

Lo desconocido con lo conocido crea una nueva realidad.
Las paredes blancas adornadas con un cuadro del Quijote,
uno de un hada,
uno de una mujer mirando al horizonte
en blanco y negro,
y uno de una joven con camisa de fuerza
en una celda acolchada,
reciben alegres la luz del sol.

Las mantas de Lain,
                            Shaman King,
                                             Final Fantasy
                                                                  y Evengelion, 

quizás pronto encuentren un espacio
libre de nostalgia, aunque la imaginación es una puerta
                                                                                de la vida para la vida. 

Cada vez que Victorique canta 

                                                                    Cantando, de Violadores del verso,
                                                                    o Te vas a acordar de mí,
                                                                    de Tex Tex, 

es inevitable evocar tus palabras horizonte:
LA VIDA SE IMPROVISA DÍA A DÍA, ¡ÁMALA!

Cada persona se acerca a la muerte
a partir de sus recuerdos.