Por Jorge Rolando Acevedo
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pablo Neruda
No sé sí el ocaso viene hacia mí
o si yo voy hacia él.
Se va la tarde, viene la noche.
una calle baja, otra calle sube…
La tarde se va, cae la noche.
Distancias, lejanías, tempestades…
La tarde se va, viene la noche.
Un presagio, quizás, un recuerdo, tal vez.
La luna escondida en la copa del sauce
por la avenida me mira pasar…
El ramaje verde del sauce.
¿Cómo, cuándo, dónde?
Una calle baja, otra calle sube:
apagándose la tarde ya no regresará.